petr, 63 - 2 февраля 2011 12:00

Звонит телефон, сочиняю.
Не творчество это без мук.
Что-то в него отвечаю,
А в квартире музыки звук.

Нет, кодов в компьютере, знаю.
Звонит телефон не в такт.
Теперь уже понимаю.
Что, что-то сегодня не так.

Бросаю дела, пью холодную «Колу».
Иду по делам в тот же час.
А по пути зайду в школу.
Друг; сыну звонил не раз.

Двором прохожу, стоит боком машина.
Рядом арба, мужики.
Признал в них отца и сына.
Пожатья полны пустоты.

Им губы сдавило несчастье.
Не вымолвить, не сказать.
Прервал восклицаньем молчанье.
- Арбу далеко ли толкать.

Дергает скулы у мальчика, сына.
Сводит как-то не вряд.
Умерла мама, ответил уже мужчина.
Болела сильно, два инфаркта подряд.

И сердце моё камнем сдавило.
Стал утро теперь понимать.
Как трудно ему, не мило.
Пытаюсь его поддержать.

Но бесполезно наверно.
Одна она, у нас мама, мать.
Под курткой холода скверна.
Её нам неким менять.

•Идем в глазах света мало.
Сыну жизнь второй раз принимать.
Ведь мамы жизни не стало.
А нам эту жизнь продолжать.

И «нету» теперь соседки.
Её чёрных с сединой волос.
А когда-то у задорной кокетки.
Свисала пара красивых кос.

Её голос звонкий и зычный.
Не польется для милых сердец.
В день праздничный, в день обычный.
Шали под окном сорванец.

Сошлись и расстались дороги.
Жизнь у человека одна.
За безопасность детей у школы.
Плита на въезде легла.

ОКТЯБРЬ 2006

• 
• 
•