Данклер, 41 - 25 декабря 2010 20:41

Не моё, друга стих. Чёрт, а та, которой он посвящён, даже не знает, что его больше нет...


Мне так нелегко представлять, как чужие объятия
Пытаются ночью холодной тебя обогреть.
Темнеет. Курю в тишине и смотрю на распятие,
Я снова один, так куда мне еще смотреть...

Словно соседи за солью, стучатся вопросы
К печальному лику Того, Кто распят на кресте.
Так холодно, словно на сердце морозная проседь,
И чувства как будто все те же, да только не те.

Пустыми глазницами в душу таращатся маски
Моих бенефисов и ярких премьер атрибут.
А мне так безумно нужны твои чуткие ласки,
Плевать, что осудят и вряд ли, быть может, поймут.

Мы в шумном театре встречаемся лишь за кулисами,
Смывая со слов и поступков подтаявший грим.
И в тихой гримерке, где летними пахнет ирисами,
Танцуем под звуки понятных лишь нам пантомим.

Зароюсь вихрастой макушкой в волос твоих шепот,
Губами на шее горячей нащупаю страсть.
Но третий звонок объявляет - да будь он проклят! -
Нам снова на сцену, нам снова придется играть.

• 
• 
•