Lena, 55 - 16 мая 2010 19:17

[COLOR=red][SIZE=+1]
Грань_судьбы


Пять процентов.

Ты всегда верил в проценты и статистику. И каждый новый день доказывает тебе справедливость твоей веры. Вот, например.

На улице прекрасная погода. Палящее солнце игриво улыбается каждым своим лучиком, родительски поглаживая прохожих по голове. Тучи разошлись по своим крайне важным делам, оставив небесную сцену для чистого голубого пространства. Какой процент того, что именно сегодня будет дождь? Ну, процентов пять, не так ли? Нельзя исключать их, хотя, конечно, они слишком малы.

Для чего брать зонтик, если он всю дорогу будет постоянно мешать? Ты оставляешь его в прихожей и выходишь на улицу.

Подходишь к остановке, разглядывая толпу уставшего от жары народа, от которого исходят волны злости и неудовлетворенности своей жизнью. Все вы напряженно всматриваетесь в горизонт лишь ради того, чтобы увидеть небольшой красный автобус. Какой процент того, что именно этот автобус будет пустым, и ты доедешь без давки и ругани? Ну, пусть будет пять процентов, согласен?

Поэтому деньги уже зажаты в руке, иначе в толкучке их будет просто не достать. И ты рассматриваешь каждого из будущих пассажиров, обдумывая, с кем из них тебе ехать на работу сегодня. Возможно, со всеми.

До работы неполных 30 минут. Это без пробок. Но, как известно, в твоем городе слово «пробки» ассоциируются со словом «дорога». Всегда. Нетерпеливые автомобилисты упражняются в качестве сигналов, по сторонам слышна ругань, жара живет в душном помещении автобуса, мешая сконцентрироваться на собственных ощущениях. Какой процент того, что сегодня ты проедешь без пробок? Ну, не больше пяти процентов, правда?

Для этого ты заранее берешь с собой толстую книжку, плеер с гигабайтами любимых песен, выходишь на час раньше положенного и готовишься к настоящему путешествию.

Ты выходишь из автобуса, уже почти ненавидя летнюю довольную погоду, и входишь в прохладное белое здание твоей работы. На первом этаже как всегда встречаешь такое знакомое и почти родное девичье лицо, на котором постоянно играет счастливая улыбка. Какой процент того, что эта девушка будет печальна? Да почти никакого. Такие люди как она просто не могут страдать.

И из-за этого ты, еще даже не войдя в дверь, навешиваешь на лицо маску полной солидарности с ее счастьем и готовишься поприветствовать такого близкого, но далекого человека.

Эта девушка всегда о ком-то думает. Она улыбается своим мечтаниям, а рука сжимает карандаш, вырисовывающий на бумаге чьи-то черты. Какой процент того, что это именно твой профиль? Какой глупый вопрос, не так ли? Этого процента просто нет. Или ладно, давай не будем отходить от идеи: процентов пять. Возможно, даже со знаком «минус».

Она мечтает о ком угодно. Об университетском друге, который постоянно помогает ей с учебой. Возможно, о вашем общем знакомом, не устающем заверять её в красоте. Хотя, скорее всего, это какой-то мускулистый актер из нового триллера, обладающий прекрасными чертами лица и формами тела.

Ты даже не хочешь грезить, будто это твой образ. Вся беда в том, что она не твоя. И никогда не была твоей.

Ты каждый день обдумываешь, не сказать ли ей о своих чувствах. Вы же друзья, вы же общаетесь, вы же уже сколько лет вместе работаете. Ты придерживаешь дверь, когда она уходит с работы, и иногда вы даже ходите в театр. Да вот только… Какой процент того, что она ответит согласием на твои слова и кинется в твои объятия? Пять процентов, кажется? Или даже их нет?

Зачем говорить о чувствах, если потом эти слова будут вспоминаться всю жизнь, сидеть острой костью в середине сердца, мешая дышать? Поэтому каждый день ты просто улыбаешься и приветствуешь такую знакомую Ее, стараясь ни одним жестом не выдать свои истинные эмоции.

Ох уж эта глупая статистика, вечно ломающая чьи-то жизни.

***

А на улице настоящее пекло. Ты замучился стоять на остановке, ругая всех на свете. Тут подъезжает маленький красный автобус.

Пустой.

В него заходишь ты и еще несколько человек, вы спокойно усаживаетесь на прогретые солнцем, но не горячие, места, и ты впервые задумываешься о непредсказуемых поворотах жизни. 1:0.

Дороги совершенно пусты. Видимо, все давно разъехались по дачам, а оставшиеся в городе, предпочитают выезжать из дому до начала жары. Ты прекрасно понимаешь, что приедешь на час раньше, поэтому выходишь на половине пути, решаясь прогуляться по жарким улицам. 2:0.

Небо занавешено тучами, о которых не могли догадываться даже самые точные предсказатели погоды. Первая капля дружески похлопывает тебя по плечу, вторая, блестя от счастья, падает тебе на лицо, третья, своим ударом о землю, кричит о скором ливне. И ты идешь по улице, глотая частые капельки дождя, и уже не видишь смысла в прогулке. И почти доволен тем, что добегаешь до работы на сорок минут раньше. Черт возьми, 3:0.

А на первом этаже сидит совершенно печальная девушка. Она хмурит свои брови и усердно рисует чей-то профиль. Потом грустно вздыхает, поднимает лицо, смотрит на тебя и… старательно улыбается, будто выдавливая из себя очередную улыбку. 4:0.

С новым пришедшим в белое здание посетителем заходит ветер. Он разбрасывает в сторону листки бумаги, и ты пытаешься помочь девушке собрать их, не слушая ее отказа. Берешь очередной лист, а на нем… Твой профиль, умело нарисованный рукой, разбирающейся в технике живописи. 5:0? По-моему, зашкаливает уже за миллион.

В комментариях....[/SIZE]

• 
• 
•