МАРУСЯ, 65 - 18 февраля 2010 20:25

2
>
>
> ... Москва оставалась там....со старой жизнью(я так наивно думал.)( ).
> Стоял в тамбуре и курил сигарету за сигаретой, спал,пил чай из стакана и опять спал.
> Медгора, Петрозаводск, ....Цивилизация уходит. Нет, это я уходил от неё.
> От работ на трёх работах, бандитов, семьи. Ничего не щемило. Приходило спокойствие.
> За окном ночь, спать не хочется. Вся жизнь, прожитая с момента свадьбы прокатывалась в голове раз за разом.Пачки
сигарет летели в окно, а запах хвои приходил снаружи.
> Мелкие полустанки, 1 мин,и опять поехали. Покосившиеся халупы и опять дальше и дальше на север, к морю. К
разъезду Воньга. Странное название, с этого названия началась моя Карелия. В 1984году с Джимом и двумя девочками,
которых мы не знали до отъезда. Потом, на порогах икнулось нам наше гусарство не раз. Карельские леса впервые
тогда услышали мой отборный витиеватый матюг. Давно было. Джим со мной не поехал... не понял, ну да Бог с ним.
> Воздух заметно сыреет, лес сосновый растёт на камнях, болота из сказок Билибина, всё чередуется за окном.
Колёса отбивают радостную дробь!
>
> ...разъезд Воньга, поезд уже здесь не останавливается, а притормаживает, выбрасываю лодку, рюкзак, прыгаю.
Поезд улетает в темень. Накрапывает дождь. Ложусь на землю и вою как волк, во весь голос или от радости, или
от...не знаю чего. Всё накопившееся вырывается спазмами и стоном. Проорался. Здесь можно, наплевать на всех. Я
один, вокруг лес, за лесом река, по реке несколько миль и Море. Моё самое любимое море.
> Распаковал рюкзак, переоделся, нацепил лодку сзади, рюкзак спереди, нож под руку и по воспоминаниям старой
дороги пошёл.
> По памяти , карту я не взял, я нашёл вход на старые гати. Со времён войны остались.Гнилое болото.
> Сверху дождь, снизу то по колено, то по...пояс вода. Настил проваливается. Настроение- кайф! Просто кайф. Водка
отдыхает.
> А вот сил мало, сердце выскакивает, рвёт грудь, три месяца предсмертного состояния сказываются. Ну теперь и
умереть не страшно, перед собой не стыдно.
> Перехожу ручей. нога соскальзывает с камня...лечу.
> Очнулся- рука вывернута. ноги наверху, висок около остренького камушка, камушек в глаз целился.
> Вставал, собирал себя часа два. Курить не мог.
> Интересное дело, но здесь, за много километорв от людей я чувствовал себя в полной безопасности.
> Рука висела плетью. Выбирался из русла ручья ну очень долго. Опять гати. Река появилась часов через пять пути.
Шум порога "Собачий" слышен издалека. Порог н проходим, отчаянные головы в разные годы пытались взять его, но на
камнях только памятные досочки.
> Место шаманское. Ели стоят как охранники вокруг тропы обноса порога. Места знакомые. Дождь как- то незаметно
утих.
> На берегу костёр,у костра туристы. Вываливаюсь из леса на поляну. Оживлённый трёп обрезан как саблей. Все
взгляды на меня:здесь не ходят.
> Сажусь поодаль, снимаю поклажу, достаю сигареты, кружку. Иду к костру. Наливаю чай, закуриваю. Мокрый, грязный.
Довольный.
> ....расспросы. Откуда?
> - Из Москвы.,
> - не, щас откуда?
> - из Москвы.
> - ??????!!!!!
> -как?
> - Пешком с поезда.
> - Здесь болота вокруг, не ходят люди, по картам дорог нет.
> - Пройти можно, если надо,
> .........
> Ставлю палатку, по отточенной за годы походов привычке заготавливаю дрова, прячу их. Валюсь спать. Туристы
снялись и ушли к морю, к дороге, к дому. Я один.
> Проваливаюсь в сон, нет в беспамятство, блаженство.
> завтра соберу лодку и к морю....всё.
>
>
>
>