Неангел, 50 - 25 января 2010 21:00

Каждая минута, по какой-то ничтожной доли миллиметра, неуклонно и неотвратимо стаскивает Солнце все ближе и ближе к горизонту. После казавшегося вечного, яростно смеющегося шторма, горячие потоки сильного, свежего воздуха постепенно сходят в штиль. И хотя то там, то тут периодически вспыхивают горячие смерчи, но все это уже больше смахивает на недоумение мангала, пытающегося всполохами догорающих углей хоть ненадолго привлечь внимание тех, кто еще минуту назад радостно и упоенно кормил его с рук сосновыми поленьями... Промозглость... Незаметными шажками, тихой сапой пробирается по кончикам пальцев, залезает в рукава и бесстыдно начинает лазать под рубахой, изредка будоража грудь ледяными прикосновениями, которые память упорно пытается опознать как игривые. Солнце еще высоко. Простирающийся взор ясно видит перед собой всю прелесть вечнозеленого леса, птичьи голоса не душит едкий туман, … но картина уже как-бы поддернута дымкой, как творение искуссного художника, использовавшего для своего шедевра тускнеющие краски. И чем дольше смотришь на горизонт, чем четче, как раньше, пытаешься придвинуть его к себе, тем ледянее прикосновения в груди, тем дальше воспоминания об утре. Таком уже далеком и невозвратимом. И хотя, по старой гордой привычке, совершенно не хочется никого звать по имени, понимаешь что это еще даже не осень. Но уже Тоска...

• 
• 
•