Душа, 41 - 15 декабря 2009 05:06

[I]Город заснежило и стало влажно, тепло и нежно, как в утробе.
Плескалась бы себе и плескалась, не думая, не думая, не думая...
Жила бы на рефлексах безусловных.
Такой себе бабочкой-однодневкой: между рождением и смертью, небесами из золотистой эмали и землей в паркинсонических рисунках, замшелых остатков туши для ресниц или, скомканных хореей смерти простынях: белоснежных, девственно-хрустящих, безучастно-трогательных своим изломом прошения тихой, участливой смерти.
Какая, на самом деле, нынче разница, а?!
И не нынче?!
И будет ли разница, когда сомкнется на шее круг из переплетенных пальцев - гневом, радостью, счастьем, улыбками, страданиями, первыми и последними поцелуями не в губы, вовсе не в губы, куда-нибудь лишь бы смазать мимо.
В ухо, в висок, в лоб!... Прощанием?
Прощанием! В лоб на прощание... Высокий и холодный.
И в прядь-немую, сединой изнасилованную, скомканную.
Абырвалг в зигзаг жизни.
Проснулась посреди леса, брожу после завтрака.
Влажно и тепло. Я, пинаю опавшие листья, и гнилые желуди, свои принципы и устои, пинаю и захлебываюсь блевотиной.
Умираю но, живу, живу, живу...
Наверное, не просто так признать, что та, которая тебе близка, родна и вырви глаз во имя дружбы, просто вышла из игры, из правил, которые мы сами когда-то себе прописали на запястье жизни: игра жизнью взахлеб, когда цель-выжить, сохранив себя.
Вышла? Или вышвырнула нас, сохранив себя?
У меня не то, чтобы тупик, но такой себе - абырвалг.
У Сеньки, Моей Сеньки, неутешительный диагноз в прогнозе жить вопреки.
Мы пытаемся сражаться, а она против.
Не то, чтобы против нас, она - против, просто против всех, как Баба Яга.
И, если Юлька, Надька, Милка ко мне как к последней инстанции, то я...а что я?
Я просто верю в её выбор. Жить вопреки и взаймы не одно и тоже.

Город заснежило и стало влажно, тепло и нежно, как в утробе.
Плескалась бы себе и плескалась...[I]