Анастезия, 35 - 28 декабря 2007 13:24

[SIZE=-1][FONT=Arial]Маленькое, лохматое с грустными глазами

Странно бывает в жизни. Я смотрела в серую дождливую пятницу. Пальцы жили сами по себе, рождались стихи, а в голове звучал рок. И оторваться от клавиатуры не было никаких сил... все казалось запущенным и непонятным. Тоскливый, странный, неведомо где заплутавший вечер пятницы. Офис, затерявшийся островком одиночества среди необъятного города, и маленькое окошко в жизнь под названием монитор.

Одиночество. Маленькое, лохматое с грустными глазами. Оно пульсирует в груди рядом с сердцем, и ему не может помочь ничто и никто. Прогонять его бесполезно, наверное, и не нужно, ведь на его место нужно что-то вживлять, я же страшусь подобных операций. Слишком они болезненны.

Да и вряд ли что-то изменится. А ведь вокруг столько живых людей. Друзья, знакомые и просто хорошие люди. Люди, которых я любила, люди которые любили меня. Лица проплывают перед глазами, почти всем я улыбаюсь, и только некоторые навевают светлую грусть, хочется плакать, но слезы исчезли, затерялись в каком-то давно позабытом весеннем дне.

Где-то за окном бушуют страсти, люди влюбляются, ругаются, ссорятся и обижаются, умирают, рождаются. А я подсматриваю за этим спектаклем под названием жизнь и кажется мне, что где-то уже это было. Порой надоедает просто наблюдать, и я окунаюсь с головой во все это... а позже становится как-то противно и гадко, но иногда любопытно, и я продолжаю дальше путь одиночества. Люди проходят мимо, некоторые какое-то время идут рядом, но рано или поздно я остаюсь одна. Кого-то оставляю за очередным поворотом, другие уходят сами. И мне странно просить их остаться. Зачем?

Пальцы продолжают жить своей отдельной от меня жизнью, собирая мозаику букв. Остановиться на минутку и перечитать, что живёт в моем подсознании? Не стоит. Неизвестно откуда в голове рождаются стихи и просятся в жизнь. Живите, мне не жалко. Я улыбаюсь. Среди тусклого весеннего дождя играет музыка. Может это только в моей голове, или дождь правда поёт мне песни? Где, из какого неведомого окна звучит гитара?

Большинство людей одиноки, и каждый заполняет свою пустоту как получится. Они так редко встречают среди себе подобных родные души, что Ричард Бах кажется придуманным человеком, а его Прекрасная леди - очередной сказкой удачливого писаки. Куда же подевались те сказки, в которые я сама когда-то верила?

И хочется порыться в памяти и найти детские мечты, которыми когда-то жила. Как же это выглядело?

Человек с задумчивым взглядом? Такой же одинокий, как и я?

Одиночество жалобно заскулило и начало тихонько царапаться, испугавшись, что его выбросят на помойку к серому осточертелому дождю.

- Не бойся маленькое, мы еще не прожили с тобой сто лет. У нас еще всё впереди. В нашей жизни еще будет столько дождей и пятниц!

Сколько жизней прожила кошачья душа, пока забрела в мое тело?

И снова монитор, и офис... Никому не нужные форумы и чаты... Пишу стихи какому-то озабоченному весной пареньку, а ему всего-то и нужно, что узнать мое имя. Просто как из трех мушкетеров: Имя сестра, имя... Второй, третий, десятый... и все как по сценарию: имя? Имя? Они одиноки, но мне никогда не будет с ними по пути... И я забываю о чатах до следующего года или столетия...

Эти люди заполняют свое одиночество, находя себе виртуальных друзей, любимых... Становится еще более тоскливо.

А где-то на другой стороне луны, в бездонном мегаполисе, среди бесконечных ниточек дождя, связавших небо с землей, в пятницу вечером перед монитором сидел такой же одинокий человек. Который, как и я, когда-то верил в сказки.

(c) NAЯ
(Спасибо...тебе... :heart: )[/SIZE][/FONT]

• 
• 
•