Светик, 53 - 28 мая 2016 22:17

В сказки про ангелов пусть верят, кому охота.
Она, как известно, всесокрушающа и неволи пуще.
А крылья есть и у мельниц - доказано дон Кихотом.
Память из мухи це-це становится шпанской мушкой.
Сейчас не до ложной скромности. Если ее отбросить -
я умею встречать и прощаться так, как дано немногим,
выразительно сниться до, и во время, и даже после,
проходиться по краю жизни стремительным оверлогом.
И ночью сидеть на кухне, привычно обняв колени,
выпуская в сторону вытяжки дым - колечком,
зная наверняка, где находится центр Вселенной.
И от этого знания - пусть на минуту - легче.
Ангелы - те же курицы, можно обжарить в кляре.
Бесконечно устав любовь преломлять не с теми,
все обдумав как следует, ответственно заявляю:
я изучила прикладное ангеловеденье - и закрыла тему.
Собственно, что за дело, ярким ли будет солнце,
потому что - не я придумала - много ли надо света?
Бутафорские крылья оставлю тем, кто еще вернется.
Потому что - так правильно. Потому что - восточный ветер.
Это убого и неприлично - писать про крылья.
Мол, опять ощущаю знакомый зуд под лопаткой,
а потом - подросли, оперились, и раз - раскрылись...
Вот и думай теперь, куда их, дурные, спрятать.
В общем, не стоит. Конечно, совсем не тема!
А если и тема - обсосана, как "барбариска".
Там, где нет света, обычно сплошная темень,
а если лампочку вкрутишь - опасно узок карниз и
сны, бешеные собаки, сбываются слишком часто...
Так кувыркаешься, ночь отравляя явью,
а поутру выносишь культуру в массы
и слышишь вопрос: "Где, милая, брат твой - Авель?".
Я отвечаю. Всегда, за все - отвечаю.
То ли дурная привычка, то ли болячка, то ли
поиски смысла... Уже закипает чайник.
Краешек красной кружки привычно сколот.
Он звал меня - "ангел", прощал себе эту пошлость,
не понимал, что ангелы не бывают рыжи...
Ветер не дремлет - себя на ветру полощет
и гонит мусор вниз с раскаленной крыши.