Буся, 88 - 21 января 2014 22:10

Горбуша

Горбуша всегда уходит на нерест в июле, и ничего тут не попишешь, такова жизнь.
Неважно где она есть и чем занята: в один прекрасный момент тусклая чешуя Горбуши наливается сочным звоном меди, - дзынь, - говорит она. - Все, июль, я пошла.
Ей кричат, - да что ты, выгляни в окно: снег стоит глухой стеной, и деревья беспомощно колотят в нее голыми ветками. Окстись! Какой июль? - но бесполезно все.
И мечутся перепуганные мальки, и вот уже кто-то, поняв неотвратимость происходящего, нашептывает - ну а что поделать, все там будем,- но Горбуше совершенно не до того, в белесо-бессмысленных ее глазах полыхает пламя горящих мостов, обратно дороги нет.
Горбуши встают на лыжи, садятся в собачьи упряжки, толпятся у железнодорожных касс, забивают до отказа залы ожидания аэропортов - на нерест, на нерест, на нерест, - гудит каждая из них, и голос ее сплетается с тысячами других, и не приведи Господь кому-нибудь услышать этот всепроникающий обреченный гул.

Впрочем, если внимательно каждое утро осматривать себя на предмет чешуи и быть твердо уверенным в том, что июль не наступит никогда - можно и услышать.
А почему бы, собственно, и нет.
budulai\завтраелка\

http://youtu.be/XOsaQxpUUR0