Ольга, 53 - 19 ноября 2012 19:44

Мы живем, обходя стороной недомолвки, проблемы,
Друг от друга скрываясь за матовым пыльным стеклом.
Что же с нами случилось? И те, настоящие, где мы?
К веткам голых деревьев на нитке привязан листок,
Бутафорское чудо. В ручную создали мы лето.
Точно знаем - срок годности краски давненько истек,
Но рисуем для публики миф: "Как мы счастьем согреты".
Понимая, что выбрали в путь ни того иль не ту,
Всем расскажем, как любим, гордимся, замену не ищем.
А во время бессонниц с надрывом кричим в пустоту,
Обвиняя судьбу, превратившую жизнь в пепелище.
Улыбаясь знакомым при встрече, твердим:"Все о кей!"
Ни за что не признавшись, как скользко на сердце и сыро.
Расстаемся с друзьями, внушая себе: "Не жалей",
Заполняя их место заводим знакомства пунктиром.
Обижаем любимых и преданных: "А, подождут..."
Но не все дожидаются. Жизни законы упрямы.
Мы бинтуем то место, где надо накладывать жгут,
Чтоб пол жизни вопрос задавать: "Почему ноют шрамы?"
Из отживших халатов, разорванных на лоскуты
Выбираем кусочки и лепим на чувства заплаты.
Украшаем трухлявые, битые молью мосты
Кучкой досок прогнивших. А рухнет - не мы виноваты.
Удивляемся: "Что-то упущено, где-то ни так",
Игнорируя помощь. От гордости или испуга?
Мы мечтаем о ком-то, на встречу не делая шаг,
Молча грабли свои собираем в забегах по кругу.
Не прощаясь, уходим, себя обманув раньше всех,
Чтобы выть одиноко в подушку больными ночами.
Как слезятся глаза!.. Не легко имитировать смех...
Где же мы настоящие? Что же случилось-то с нами?

• 
• 
•